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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à nuage, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique
La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis appelées à son bureau, il traçait d’un fait lumineux les caractères sur le carton de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre délicate. Depuis 8 semaines, un phénomène étrange hantait son professionnel : n'importe quel matin, tandis que perso
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